Vêtue
de roses, elle allait par les chemins, un grand lys blanc à la main.
Ébloui
par sa beauté, le dieu des roses souffla sur les délicats pétales qui
s'envolèrent au vent, ne laissant que la blancheur du lys en guise de sceptre.
La
jeune femme mourut et depuis, sur la grève, les mouettes pleurent la
disparition de leur bonne étoile car chaque matin la belle enfant les
nourrissait d'une miche entière de pain blanc.
Il
pleure des étoiles qui s'illuminent près de la
grève et les enfants rêvent de les emporter sans se faire piquer.
Depuis les jeunes filles vêtues de
roses ne se promènent plus en bord de mer et se lovent dans les bois, à la
recherche de l'oiseau bleu qui leur apportera le bonheur.
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