Les roses de l'ange

 Cette plume  qui me fut jadis offerte par les anges, je crains qu’elle ne me soit brutalement enlevée.

Des vents tourbillonnants chassent les fées qui peuplent mon univers et j’entends crépiter les balles des maudits et siffler le sabre du démon.

Les tambours résonnent au loin et dans les dunes où se cachent les renégats, c’est à qui prendra le captif le plus prestigieux, celui qui, redonnera l’or des Nibelungen aux successeurs des guerriers barbares.

Je lutte de toutes mes forces, implorant les bons génies qui m’ont toujours entourée de m’aider à faire éclore les roses  de tous les mots que j’ai recueillis sur les lotus du temps et le miracle se produit : les démons disparaissent et laissent de la poudre d’or aux scribes qui rénoveront les parchemins brûlés.

Dans la ville sainte, les anges sont de retour et je marche à leur suite, suivant l’itinéraire des pèlerins.

Demain je reprendrai la plume et j’y laisserai quelques gouttes de rosée pour que revienne le temps des roses.