Si vous étiez mon Cyrano, je serais votre Roxane. Las, ma mie, me direz-vous, je ne puis ni guerroyer ni rimer.
Qu’importe, mon ami, il fut un temps où vous étiez sans égal à ces joutes viriles.
Si la mort désormais vous talonne, sans égard pour votre talent d’antan, je suis là pour témoigner de votre haute vaillance et proclamer l’excellence de vos exploits.
En cette terre gasconne, le rêve s’inscrit dans la pierre et le vent pour souffler en cascades le murmure des amants.
Les sources jaillissent pour alimenter les torrents qui roulent dans leurs flots la harpe des poètes.
Cyrano et Roxane, sculptés dans un arbre géant, se disent l’amour éternel qui ourle les nuages.
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